El odio mata

El hombre estaba acodado sobre el mostrador, mirando más allá del espejo que había al otro lado de la barra, salpicado de estanterías llenas de botellas y de puntitos negros dejados por la legión de moscas que se habían sucedido durante años en el establecimiento. Un tocadiscos automático aullaba en un rincón sin que el estrépito pareciera llegar a los oídos de los escasos clientes que bebían aquí y allá, esparcidos por las mesas. El hombre del mostrador hizo una seña al mozo y éste se apresuró a servirle otro doble de whisky. El mozo pensó que al paso que llevaba, aquel cliente apenas conocido no tardaría en caer redondo al suelo.